Poesias... Vaine Darde...

LOUCO
Vaine Darde

Eles me interditaram...
Afastaram-me das domas,
Não me deixaram usar adaga,
Nem, sequer, cuidar do fogo...
E conspiraram contra mim
Com silêncio e solidão.

Pois alegam, uns aos outros,
Que me tornei perigoso
Desde quando me encontraram
Conversando com as ovelhas,
Desde quando descobriram
Que eu cultivo girassóis
Por devoção às abelhas.

Dizem que ando variando
Com milongas circulares
Na canção dos cata-ventos,
Que fiquei de miolo mole
E me desfiz das esporas
Por ter pena dos cavalos...

Proibiram-me transpor
Os limites da porteira
Numa espécie de desterro
Que me exila na querência.
Mas, eu sei que eles não sabem
Que os olhos de quem sonha
Vêem além dos horizontes...

Eles dizem que sou louco
Porque vago pela estância
Conferindo cada ninho
Onde os vôos eclodiram,
Fazendo tenda do pala
Sobre o topo das coxilhas
Pra navegar nas estrelas
Nessas noites de verão...

(Imagina se soubessem que eu carrego,
nos pessuêlos, uma colméia de versos...)

Mas enquanto eles proseiam
Agrupados no galpão,
Para encantar meu silêncio
O vento canta pra mim,
As sangas cantam pra mim,
Os grilos cantam pra mim.

Enquanto eles, que se julgam certos,
Tomam mates sonolentos
Com a água da cacimba.
Eu, numa cambona de açude,
Sorvo a lua num porongo
E povôo a solidão
Com as ausências que me habitam.

Eu embrulho a palavra
Numa folha de papel
Onde guardo traduções de ocasos e auroras,
Onde exponho meu silencio
Com zumbidos de abelha
E confesso a ternura
Que dedico aos que me odeiam.

Eu trabalho mais que eles.
Sou só um nas sesmarias
Pra saber de cada flor,
Pra saber de cada pássaro
Com que o campo sinaliza
E os outros não percebem...

Eles, sequer, reparam
Quanto sol de cada dia
Se acumula nas laranjas,
Que porção de lua cheia
Se derrama em frenesi
Na gestação da semente.
Eu, sim, eu sou livre entre
o campo e as estrelas,
Eu sei todos os caminhos
que a querência me revela
Porque vivo além de mim
O que a vida me concede.

Mas, se louco é ser dono de si mesmo
E saber que as laranjeiras
Choram lagrimas de pétalas
Num cio vertiginoso
De excessiva floração,
É ter consciência plena
Que a loucura é a poesia
Que, por não caber no peito,
Se extravasa em dialetos
E ilumina seus eleitos:

Então eles estão certos:
Eu sou mesmo perigoso,
Uma ameaça constante
De povoar o galpão
Com guitarra e arco-íres,
E abelha, e girassol.

Não , não é a mim que eles temem
Porque sabem inofensivo
Meu delírio musical...
O que eles não suportam
É aceitar a realidade
De um louco ser feliz.

Poesias... Vaine Darde...

            LOUCA
            Vaine Darde

            Louca?
            Por que será que sou louca?
            Será porque ando lendo
            Tantas sílabas de lua
            nos versos dos pirilampos,
            que decifro pelos campos
            pra ser trova em minha boca?
            Ou, nas noites de verão
            bordo luar no vestido,
            ponho estrelas nos cabelos,
            em estranhas atitudes...
            Ao banhar-me de poesia
            no céu que fica invertido
            cintilando refletido
            nos espelhos dos açudes?
            Louca?
            Por que será que sou louca?
            Será porque me interno
            num mundo de fantasia
            entre o horizonte e o galpão?
            ou, pelas manhãs de inverno,
            sou a noiva abandonada
            arrastando nas canhadas,
            o seu véu de cerração?
            Ou porque quando amanhece
            Abro os olhos e a cancela
            pra deixar entrar o sol...
            E enquanto a manhã se cora
            me emolduro na janela
            sorvendo a luz da aurora
            num mate cevado a gosto
            com jujo do arrebol?
            Louca?
            Por que será que sou louca?
            Porque envolta em lonjuras
            deliro com a ternura
            da primavera rural?
            Ou porque, quando me encanto,
            adormeço ouvindo o vento
            declamar no cata vento
            estrofes de temporal?
            Talvez seja pelo fato
            de povoar a solidão
            com lembranças de alguém...
            Ou de andar gastando a vida
            sendo a moça prometida
            desse moço que não vem...
            Por bordar um enxoval
            com lágrimas e esperança
            ou enxergar com alma
            o que os olhos não vêem...
            Eu até posso ser louca
            por ter crises de ternura
            quando tantas criaturas
            declinaram de seus sonhos
            e só vivem por metade
            por achar que a realidade
            só transita no visível...
            Pois há muito me disponho
            a encantar os infortúnios
            vivenciando os plenilúnios,
            sobre as flores dos lençóis,
            nos meus sonhos de menina
            quando a lua se ilumina
            pra acordar os girassóis
            Louca?
            Será que me dizem louca
            pelo doce desespero
            de perseguir o cincerro
            que bate no coração?
            Ou nunca fechar a porta
            a esperar quem não volta
            com arco-íris nos olhos
            e margaridas nas mãos?
            Ah, o amor é um luzeiro
            que toda vez que alumbra
            traz o céu para a penumbra
            pondo estrelas no candeeiro.
            É encontro e desencontro
            numa ausência tão presente
            que faz a vida da gente
            viver na vida do outro.
            Estabelece critérios
            e tira a gente do sério
            por seguir o coração...
            É transpor o concebido
            ao encontar um sentido
            para perder a razão.
            Não sei se perdi o tino
            ou se foi que me encantei
            de amor em desvario?
            Só sei que nas noites claras
            a loucura me ampara
            e vejo o que ninguém viu:
            enquanto o céu chove estrelas
            a lua dança no rio...
            Pode ser que eu seja louca
            mas tenho cá minhas causas...
            A vida é bela e tão pouca
            pra viver presa “nas casa”.
            Pois quando ando no campo
            e vou além da porteira,
            o meu olhar com goteiras
            se acende de pirilampos...
            Louca?
            Concordo que seja louca
            porque invento quimeras
            na crença dessas esperas
            que chegam ao sol se pôr...
            Porém prefiro sofrer
            desta loucura sadia
            que encanta de poesia
            e enche o mundo de cor,
            do que passar pelos dias
            sem conhecer a magia
            que enlouquece de amor!

Poesias... Carlos Omar Villela Gomes...

DE ALMA INTEIRA
Carlos Omar Villela Gomes

Retoçou o peito feito potro arisco renegando o freio...
Já mirei na volta, procurando as portas
Pra saltar bem longe dessa solidão.
Refuguei o mate, espantei as mágoas
E bebi das águas do meu coração.

Já não vejo sonhos tão incertos,
Nem percebo sombras mal dormidas...
A alma é clara e ilumina o breu.
Não me falem da linha do horizonte
Por distante, fugaz, inatingível...
Meu horizonte não é mais que eu.

Pois se meus olhos cegam, sem auroras
Frente aos tombos e tropeços da jornada,
Quando levanto e retorno à caminhada
Sou meu próprio horizonte nessa hora.

Pra quem é livre e renegou maneias
Não há malino que lhe escreva a sorte...
Não me quebram a espinha sem peleia,
Não me vergam a alma, nem na morte.

Não tremo ao tinir das açoiteiras,
Dou a cara a tapa, mostro a outra face...
Pois a cada golpe minha fé renasce
E eu renasço das cinzas de alma inteira!

De alma inteira, abraçando o mundo,
Bendizendo a vida, retrucando os pealos,
E inundando os olhos, meio sem querer...
Não o pranto triste de uma dor que aflora,
Mas o pranto doce que a alma chora
Quando a paz é tudo o que se pode ver.

Meus manuscritos são simples,
Contam histórias tão simples...
É tão fácil ser feliz!
E mesmo tendo feridas
Só me arrependo na vida
Das coisas que eu nunca fiz.

As sementes que plantei
e a terra não germinou...
A morada que ergui
e a enchente carregou...
Os ideais que busquei
e o destino me negou...
Não são peleias perdidas...
São entrelinhas da vida
Que escreveu o que sou.

E no fim de tudo, eu sei,
Levarei junto a certeza
Que pelo menos tentei.

De alma inteira me entrego à vida
Sem temer os golpes, desviando os laços
Que de sobre-lombo o destino joga;
Sou assim, renasço, atropelo a sorte...
Minha alma inteira é de liberdade
E uma alma livre não se põe a soga!